Centésimo décimo oitavo dia de uma semana qualquer, de um ano que parei de contar. Sempre com um que de mau humor e cansaço, me levanto para mais uma batalha, mas sem antes reclamar da fisgada diária da minha lombar. Mesma rotina, café, jornal, resmungo, desodorante, gravata, partida para mais um dia de duas longas […]
Desventuras de um quarentão
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